¿Quién es Nelson Montiel?… Hay escritores que guardan consigo biografías secretas. Desde Bolívar, hasta Pessoa, desde Kafka hasta Chaplin (se decía que era público y escandaloso el secreto de su vida no-muda); auto-biografías que en muchos casos pasaban revista a episodios semi-reales o a historias de otras vidas de amigos íntimos o enemigos sin rasgos y sin gestos.
Cuando se hacen públicas es porque la escritura abre otras puertas, delirantes o estratégicas.
La oralidad es un modo también parturiento, naciente, consanguíneo de esta metamorfosis de origen vital, porque sus principales síntomas son como algunos embarazos de esos que preceden a la escritura.
Para muchos escritores, sean historiadores o investigadores, arqueólogos o pintores, poetas, filósofos solitarios y callejeros, la oralidad es como un doble de la voz que escribe la psicología del ser de carne y hueso, de los que no pueden morir nunca porque nunca jamás cesan de (re)inventarse para que los otros vivan con él un viaje de infinita duración.
En términos tangibles es imposible pensar en escritores que no la cultiven como disciplina o como destino.
Adriano González León leía Pedro Páramo de memoria. Sin el libro en la mano y con la misma entonación triste de Rulfo.
Hay otros que escriben, pero con la oralidad «inventan» otra obra» y se convierten en actores de si mismos, en poetas rupestres, en cultivadores de fábulas, como Gino González, por ejemplo.»
Otro ejemplo es Chávez, quien inventó, cantó, y exclamó de memoria poemas de Andrés Eloy y Alberto Arvelo.
La Filven – Barinas que se realizó a finales de Enero de este año, no fue un evento exclusivo de libreros ni de mirones de libros y estatuas de quincallas y orfebrerías, sino -incluidos algunos de ellos, como Amilcar Figueroa – fue un episodio de encuentro de muchas «autobiografías» que han guardado en la espesura de sus vidas y quehaceres, que caminando se escondían en otras personalidades tatuadas, con chanclas y pulseras, vociferando algunos temas políticos, literarios, estéticos. Unos susurraban sobre Chávez, sobre el Palacio del Marqués del Pumar, sobre sus otros «yo», sobre las ediciones de autores viejos, jóvenes, transgéneros, periodistas, teatreros y cantantes.
La historia de Barinas y su origen, su naturaleza guerrera, su adequismo, su condición de cuna de gente ilustre, de no tan ilustre, de ríos, de cimarrones, de intelectuales alcoholizados, de muchachas bonitas y cantantes recios.
Nelson Montiel iba de un lado a otro con cada una de sus biografías y fue el llamado «escritor homenajeado».
Risas, llantos, canciones, explosiones de Adán y Elías Jaua, Erazzo, profesoras…
Al final, Beatriz Rondón y yo hablamos de Rio Quemado, el libro de Jorge Rodríguez y de Víspera, el mío: dos padres, dos libros, dos metáforas.
Montiel cargaba varias carpetas y en cada una guardaba una biografía con sus añadidos ruizguevarianos.
Mientras el gringo enviado por Trump y Jorge Rodríguez reía a carcajadas del encuentro «diplomático», Nelson Montiel hablaba y yo, copiándome de un Montiel que no veía desde los tiempos de la última guerra, pensaba a quién decirle que el Teatro «RUIZ-GUEVARA» se está cayendo a pedazos y no cupo en la agenda de «Venezuela bella», que se ha dedicado a la restauración de cuanta iglesia hay en Barinas y sus confines.
La ausencia de un joven trashusmante, con cara de haber escapado de una novela de Osvaldo Soriano, mi viejo amigo Álvaro Samuel, fue notada por este cronista, camuflada entre las siluetas del teatro: andaba desdoblado en la vorágine de la compleja necesidad de proveer comida a su familia.
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Mientras tanto, Raúl Ruiz Jurado y su equipo cargando con cajas de libros. Gracias a ellos se celebró esa fiesta necesaria.
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Federico Ruiz Tirado (Barinas, 1955): Escritor, poeta, diplomático. Miembro Fundador de la Red de Escritores Socialistas de Venezuela. Autor de Un puñado de pájaros contra la gran costumbre (antología sobre el 4F), Un día para siempre, La Patria está en otra parte (MPPCULTURA, PDVSA).
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