Desde la orilla

José Amegar Ron Álvarez, oriundo de Ciudad Bolívar, de pelo chicharrón y canillúo, instauró en casa un código más estricto que el de la...

De La Cucarachita Martínez a Gregorio Samsa Mi hermana mayor, Yanhiré, en primer año de bachillerato, me mandó a leer el cuento de La Cucarachita...

Tengo gustos musicales heredados de mis padres, de mis hermanos: canciones que escuché desde muy niña, que flotaban en el aire que hilvanaba la...

Tenía nueve años cuando acompañé a mi mamá a renovar su cédula. Madrugamos. Llegamos a la oficina de Identificación, en la zona histórica, cuando...

Yo pertenezco a ese sexo, el que debe callarse, al que todos acallan. Y que debe tomárselo con cortesía, una vez más, jugar a...

Nos contamos historias para poder vivir. Joan Didion   Jevita Una madrugada del 22 de noviembre de 1983 nací. Fueron catorce horas de trabajo de parto, fue un...

Algunos mapas no se guardan en la gaveta, sino en la memoria del cuerpo: la altura de una mesa de preescolar, el traqueteo de...

–¿Y si me leen raro? –Que aprendan a leer. –¿Y sí incomodo? –Que aprendan a mirar.   Un “Cedeño on the rocks” Me subo al autobús, pasaje en mano. Luego...

Aquí es Ron Mi papá arregla lavadoras. Las voltea con sus brazos flacos. Hurga con sus dedos, torcidos por la artrosis. Insiste en que la...

(Este texto es cuerpo escrito. No busca sanar ni explicar,                                                                                  sino inscribir el duelo sin mandato)   Escribir es no olvidar. Escribir es no dejar que...